Autor: Ariel Esteban Ramos

Vamos a la serie. La primera decisión de los guionistas de El problema de los tres cuerpos, etnocéntrica, comercial y coso, parece muy acertada: llevar el foco principal de la acción a Londres, sacándolo de una China moderna que nadie entiende bien cómo corno funciona, con profesionales y gente adinerada que nos parecen fuera de lugar en ese infierno comunista listo para comerse el resto del mundo como si fuera una armada alienígena. Otro acierto fue haberle quitado al fárrago que es la primera novela todas las explicaciones que la convierten en una especie de Código Da Vinci, una colección de notas para analfabetos técnicos, es decir, para todos los que no somos ingenieros como el autor.

Sabemos, nos han dicho y lo creemos, que el universo está en expansión. Todo se aleja de todo lo demás. La misma sensación tengo al contemplar la deriva de Star Wars. Como si Stephen Hawking y Philip Kotler se dieran la mano, todos esos intersticios estelares que aparecen se van llenando de spinoffs. Temo que el mapa termine siendo tan grande como el territorio, y las últimas historias de la franquicia sean sobre C3PO bebé, sin que haya tema mejor para alimentar el anaquel galáctico de Disney+. Con una excelente Mandalorian, una mediocre Boba Fett, una olvidable Kenobi y una soporífera Andor, se entenderá que la llegada de Ahsoka despertara el miedo de una nueva decepción.

Seleccionemos caprichosamente dos tipos contrapuestos de finales. Si a los dos tercios de una tragedia griega nadie sabe de dónde va a brotar la sangre, hay un problema. ¿Será por eso que sobreviven enteras sólo las canónicas? Edipo Rey, la madre de todas las tortillas narrativas que se dan vuelta, está llena de letreros luminosos que anuncian dónde terminará todo. La gracia es que la máquina del destino, de la justicia, no puede detenerse, y el pobre tipo es el último en enterarse: era tu vieja. Nada más lejos de un final sorpresa.

El riesgo de la trivialidad y la ensalada sin ton ni son acecha siempre, pero Sandman se vale de buenas dosis de extracto de realidad en sus primeros diez capítulos. El repositorio de un comic probado por el paso de los años es invaluable. Y sobre todo, Gaiman sabe dónde golpear: la frontera entre los sueños y la realidad nunca es clara, y su confusión puede resultar tan fantástica como ominosa. Acaso la imaginación de los hombres sea la más peligrosa de sus armas si se vuelve patológica o se usa de manera amoral.

El Jedi sabio, decidido y competente que supo interpretar Ewan McGregor se ve degradado a la condición de pobre mortal. Trajina su rutina, digna del día de la marmota, en un frigorífico a temperatura ambiente cortando prolijos cachos de carne de algún monstruo intergaláctico. En Tatooine no conocen la polenta. Para colmo, no queda claro si el trocito que se guarda todos los días al final de la jornada en un bolsillo interno, envuelto en un paño mugriento, se lo está currando o es parte de su magra pitanza imperial o convenio colectivo republicano. ¿Está bien? ¿Está mal? Ahí vuelve mi hijo; le voy a preguntar qué opina.

RBW presenta una distopía futurista donde los humanos, divididos entre ateos y creyentes, luchan una guerra fratricida. Sus armas tienen un poder tanto mayor que en nuestras peores pesadillas nucleares. En el libro sagrado de los creyentes, sus científicos descifran pistas para crear una tecnología poderosísima, que no comprenden del todo bien, pero les alcanza para convertir a la tierra en un páramo. Píos y ateos abandonan la Tierra en sendas arcas de Noé rumbo a un planeta habitable, mientras un científico ateo envía a dos androides, Padre y Madre (la femenina es un modelo Necromancer, con un poder de destrucción extraordinario) como pareja primordial a crear (y criar… loba, Luperca criando humanos, que a su vez son lobos para el hombre) una nueva sociedad humana, atea, en el nuevo planeta. En ese mundo hallarán todo tipo de peligros, amenazas ocultas y, especialmente, misterios. 

Boba Fett es un clásico personaje secundario de la primera saga que disfrutó de una inesperada popularidad entre los fanáticos. No es un humano común: es un clon de su padre de crianza: Jango-Fett. Esa historia está recogida en La guerra de los clones, que termina con un Boba huérfano luego de que Jango es decapitado por los jedis. Siguiendo el negocio familiar de cazarrecompensas, Boba es el responsable (en Episodio V) de entregar a Han Solo al capomafia Jabba el Hutt. En Episodio VI, tratando de evitar que Solo y compañía (je) se liberen de acabar sus días en el estómago del Sarlacc, él mismo cae accidentalmente en sus fauces. Hasta ahí llegaba el libro de Boba Fett que conocíamos.

Anteayer (¿y cuándo es hoy? ¡Ja!) comencé a escribir una crítica sobre las dos últimas temporadas de Dark. Cuando tenía ya unas tres páginas muy desordenadas de ideas y referencias, mi computadora sufrió el equivalente mineral de un ACV y perdí todo. Mejor así, porque mis notas eran aún más caóticas que la serie ya incomputable de cruces por la dichosa cueva del bosque. Nada que envidiarle a la audacia de Westworld: ambas series van por todo. Pero ese objetivo total no es gratis: tanto ojo en el detalle puede acarrear descuidos en la estructura, y algo de eso sucede.