Autor: Marcos Rodríguez

El hilo fantasma existe dentro de lo que podríamos llamar una paradoja del hiperrealismo. Por un lado, la atención que la película concentra en los más pequeños detalles (en este caso, de la alta costura) resulta en una especie de realismo amoroso que se pega a los hechos, a la minucia de una profesión, a cada puntada y su hilo. Por otro lado, el control de los elementos cinematográficos que despliega Paul Thomas Anderson le permite a su vez lograr que esos cuidadosos detalles, retratados con paciencia y parsimonia, se carguen de varios significados simultáneos, que coexisten y flotan por sobre el plano como una serie de pliegues o capas de tela: superficie, forro interior, y vaya uno a saber cuántas capas intermedias.

No se trata de que el mundo retratado por McDonagh y las criaturas que lo habitan sean todas seres humanos llenos de matices y alejados de la simplicidad, sino, simplemente, de que el muchacho se dedica a explicarnos, precisamente, cómo no son los seres humanos. O, para decirlo de otra forma, no se trata de que McDonagh choque contra lo políticamente correcto porque él excede esas categorías (como pasa, por ejemplo, con Verhoeven), sino de que, como niño intelectual aplicado, decide levantarse por la mañana y venir a chocar contra lo políticamente correcto porque él es un capo y se da cuenta (como vos, espectador piola) de que lo políticamente correcto no alcanza a explicar las complejidades del mundo

Si uno quisiera ser rígido, podría armar un resumen sencillo de lo que ocurre en El día después: un marido engañador contrata a una secretaria nueva, la esposa de este va a la oficina cuando confirma que él la engaña y asume que la secretaria es su amante; esa noche, regresa la verdadera amante, ex secretaria, y al restablecer el vínculo con su jefe/amante deja sin trabajo a la secretaria reciente. Eso es más o menos lo que pasa, pero en ninguno de esos puntos se encuentra lo que verdaderamente pasa en El día después.

A veces la crítica de cine puede ser un argumento pleno, rebosante de ideas. A veces esas ideas se pueden expresar de manera más o menos económica. En otros casos con un dejo de barroquismo. Pero la crítica también puede jugar. Bueno, la crítica-juego de Marcos Rodriguez es otro de esos motivos que demuestran por  qué Perro Blanco es un espacio libre para que pase casi cualquier cosa. Uds saquen sus propias conclusiones.

Es posiblemente en este punto donde Vivir de noche traiciona el género que dice homenajear, y esa traición es la que la salva. El cine de gángster supo ser, allá por los ’30, un cine de estricta actualidad: contaba las historias de los ladrones y criminales que estaban todavía vivos y activos, o lo habían estado hasta hacía poco. Y, encima, los romantizaba. Con el tiempo, su devenir en noir, la posmodernidad y demás, el cine de gángster pasó a concebirse más como un género ficcional