Autor: Pedro Gomes Reis

Recuerdos mortales no es, precisamente, una buena película. Pero si es una película con el suficiente oficio como para salvar los platos. Ésta opera prima parte de una premisa delirante que mezcla un detective atormentado, Alzheimer, un tratamiento experimental y un caso del pasado. Lo curioso es que todo el dispositivo tiene mucho, también, del cine vueltero de Brian De Palma, en particular de Raising Cain y de sus tramas con personajes en donde los protagonistas creen saber cosas pero en realidad ignoran la mayor parte de lo que los rodea, algo que los sume en tramas que los empantanan.

Yo lo lamento. Lo lamento porque quería. Realmente lo quería. Quería que fuera buena. Que fuera un reinicio noble, como lo había sido Cazafantasmas: el legado, película en la que lo importante era cuidarse, hacer el bien (por los demás y por uno), y finalmente, despedirse. En Ghostbusters: Apocalipsis fantasma (¿les dio vergüenza el nombre original en español? ¿o fue que la estrenaron con ese nombre para no complicarse con el marketing y los hashtags?) no queda nada de todo eso

Desde que el cine existe, los autos nunca le hicieron asco a la imagen en movimiento. En parte como los trenes, los desplazamientos automovilísticos son, en esencia, el resultado de una percepción de movimiento inherente al cine. Ahora bien, claro está, no cualquier película con autos es estrictamente cinematográfica…pero…nos condiciona lo suficientemente bien como para que en la posibilidad esté la tentación. Incluso teniendo detrás de cámara a los directores más incapaces.

El peor Nolan aflora en la mayor parte de la película. Básicamente porque su director tiene una plena conciencia que los acontecimientos, narrados linealmente, con la selección de material que propone, son poco cinematográficos y (excepto la trama de espionaje y de armado de la bomba, que pertenece al último tercio) de carácter más bien teatral, como si algo se le hubiera escapado de las manos en la adaptación del libro original.

La heredera de la mafia expresa un problema que hace rato vienen mostrando ciertas películas en la época contemporánea que abordan los géneros canónicos: bajo una pátina de conocimiento, en el fondo evidencian un evidente desprecio y un olímpico desconocimiento por tradiciones absolutamente básicas y elementales, que incluso sonrrojarían a los viejos revisionistas que en los 60s se declararon odiadores sistemáticos de la tradición del viejo Hollywood.

Se sabe: Darren Aronofsky es uno de esos directores obsesionados en someter a sus personajes a la más indistinta variedad de vejámenes. Pero lo hace, podríamos decir, como un torturador elegante, porque las cámaras de tortura en las que dispone a sus personajes son siempre espacios en los que el sufrimiento no llega gratis, sino que sobreviene con el aleccionamiento. El problema es que Darren, que ya no es ningún joven (ni ninguna promesa) oscila entre la literalidad de la representación religiosa y la secularización como quien cambia de par de zapatillas.

Cada tanto, cuando me cruzo con películas de Lucía Puenzo me pregunto si no está obsesionada con contar siempre la misma película con variaciones argumentales. La idea de narrar contextos familiares que son invadidos por elementos que siempre estuvieron ahí pero que se revelan con cierta violencia como algo ominoso, que estalla en los ojos. En este sentido no puede sino reconocerse esa marca autoral en una película que, a primera vista, podría parecer ajena al mundo de la directora como lo es La caída.