Autor: Rodrigo Martín Seijas

Si tomamos en cuenta lo que había sido Los caballeros película, había que alarmarse ya con el mero anuncio de Los caballeros serie. Es que el film había representado una vuelta a las fuentes por parte de Guy Ritchie, pero en el peor sentido: detrás del tono canchero, las idas y vueltas narrativas y los juegos con el montaje no había nada, todo era pura cáscara. Era, de hecho, casi un autoboicot: el realizador exponía los mecanismos de su cine y nos dejaba en claro que todo era artificio vacuo, un sinsentido donde los personajes eran sólo meros instrumentos del guión

Es inevitable -y hasta necesario- hablar de Sr. y Sra. Smith teniendo en cuenta lo que hizo previamente Donald Glover con Atlanta, y también lo que había dado el film original protagonizado por Brad Pitt y Angelina Jolie. La película de Doug Liman, por fuera de todo el asunto Brangelina, era esencialmente una comedia de rematrimonio con la acción como telón de fondo, en la que una pareja debía conocerse de nuevo para recomponer su vínculo. Y la serie creada por Glover tomaba la escena del rap apenas como una excusa para toda clase de exploraciones temáticas y formales, hasta ser todo y nada a la vez

La primera temporada de Reacher fue una pequeña y agradable sorpresa, aún a pesar de sus desniveles. Supo recuperar parte del espíritu de la acción de los ochenta, con una violencia sin culpa, a partir de un protagonista capaz de fusionar la habilidad deductiva con la brutalidad física sin vueltas. Y con un Alan Ritchson que calzaba casi perfecto en el papel, con un gigantismo apenas expresivo, pero aún así querible. Eso le alcanzaba para superar algunos defectos, como lagunas narrativas en mitad de temporada y una puesta en escena que fallaba cuando tenía que hacerse cargo de las secuencias de acción de gran escala y definitivas.

La primera temporada de Loki había tenido un arranque interesante, sustentado más que nada en su premisa focalizada en el recorrido por el Multiverso de Marvel y la puesta en crisis de las convicciones de su protagonista, que pasaba de ser un villano a un antihéroe. Sin embargo, había terminado derivando en un relato tedioso, donde todo debía explicarse desde la palabra y casi siempre con un tono entre solemne y pretencioso. La cumbre de eso se había dado en el final de temporada, con la presentación de Kang como nuevo gran villano en un festival de discursos terriblemente impostados y hasta cínicos.

El universo televisivo que ha ido construyendo Taylor Sheridan en tan solo unos años no solo está marcado por grandes estrellas (Kevin Costner, Sylvester Stallone, Harrison Ford, Helen Mirren, Jeremy Renner) y considerables despliegues de producción. También por un profundo hincapié en un profesionalismo que termina siendo entre torturado y tortuoso: todos los personajes se aferran a un deber en sus laburos que tiene explicaciones entre éticas y morales -e incluso ideológicas-, a pesar de que el costo que suelen pagar es muchas veces altísimo.

No deja de ser raro lo que ha pasado con Marvel desde ese cierre a toda orquesta que fue Avengers: Endgame: salvo algunas excepciones -las estupendas Guardianes de la Galaxia Vol. 3 y Spider-Man: sin regreso a casa-, ha ido acumulando producciones mayormente fallidas, no solo desde lo narrativo, sino también desde lo formal. En la esfera televisiva, algunos tropiezos -la despareja WandaVision, la arbitraria Loki, por citar un par de ejemplos- podían atribuirse a una vocación de experimentación con nuevas capas genéricas. Pero también empezaban a verse fallas notorias dentro de estructuras ya familiares para el estudio, como en Falcon and the Winter Soldier o Ms. Marvel. Y ahora llega Invasión secreta, que confirma la tendencia preocupante.

Esta nueva era del streaming -ya no tan nueva, convengamos- ha potenciado este mecanismo por el cual hay proyectos que, desde su gigantismo y prepotencia, ya son eventos ineludibles incluso antes de su estreno. Y que incluso ya se los piensen como franquicias de larga duración antes de que lleguen a las pantallas de los espectadores. Citadel es un ejemplo claro de esto, en buena medida a partir de un presupuesto que supera los 300 millones de dólares y los nombres involucrados (delante y detrás de la pantalla), además de la certeza de nuevas entregas a futuro.

En Barry, en apenas segundos, la comedia se transforma en drama, de ahí a la tragedia e incluso el horror, para luego volver a la comedia, como si fuera un dispositivo circular o directamente caótico. Quizás, por eso, el rumbo que emprende en su capítulo final, titulado Wow -que es toda una declaración de principios sobre la mirada de su protagonista-, se revela, después del desconcierto inicial, paradójicamente lógico. La locura, con sus desvaríos, delirios, exageraciones y tergiversaciones, se impone y triunfa, arrasando con toda posible cordura, hasta convertirse en un producto tan superficial como digerible para ese público que, como el hijo de Barry, solo puede aceptar una mentira convertida en verdad tolerable.

En estos tiempos donde el fandom parece imponerse a cualquier análisis racional, los más extremistas terminaron siendo los críticos, que parecen cada vez más preocupados por complacer a los fanáticos, o que son ellos mismos fans sin mucho raciocinio. Eso se pudo apreciar en buena medida viendo las reacciones de la crítica estadounidense frente a la tercera temporada de The Mandalorian. En especial con el episodio final, donde el creador y guionista único Jon Favreau terminó de acomodar todas las piezas y tomar unas cuantas decisiones trascendentales para la serie.

La serie dirigida por Santiago Korovsky y Diego Núñez Irigoyen presenta el proceso de formación de la “Guardia Urbana” -cualquier similitud con aquel grupo de seguridad creado durante la gestión de Aníbal Ibarra en la Ciudad de Buenos Aires no es pura coincidencia-, que busca tener un vínculo más amable con la sociedad civil a partir de una integración pretendidamente inclusiva. Por eso la unidad queda integrada por distintos referentes de las minorías: una discapacitada motriz, un ciego, un boliviano, una mujer trans, un enano, un anciano y hasta un judío (el mismo Korovsky, que también es coguionista), todos bajo el mando de un manco.

Aparentemente, cuando se estaban gestando las adaptaciones cinematográficas de Los locos Addams que finalmente fueron dirigidas por Barry Sonnenfeld, el principal nombre que sonaba para estar a cargo de la dirección era el de Tim Burton. Y tenía lógica, porque el universo burtoniano era uno que procuraba indagar en las visiones consideradas “marginales”, no tanto desde la naturalización o normalización, sino en búsqueda de una especie de conciliación entre mundos, aunque muchas veces para hacerse cargo de que eso era imposible.