FIC Mar del Plata

En su última provocación, Serra se instala en el bosque y en la noche y vuelve a su amado siglo XVIII para seguir a un grupo de libertinos entregados a sus apetitos sexuales, corte sin rey a la cabeza, nobles de una aristocracia encendida y pavorosa, fantasmal. Sodomía, masoquismo, lluvias doradas y baños de esperma desfilan, sin agotar la lista. Barroca y arbitraria, confusa adrede, el deseo es un conejo inasible que circula ligero y azorado, aquí y allá. Canto a la noche improductiva, hay algo de desesperación en la urgencia de cada coito, en los latigazos, en el humor corrosivo que cada tanto asoma entre los pantalones caídos y las faldas alzadas –el recordatorio de que el sexo, en cualquiera de sus formas, puede adquirir una connotación metafísica porque antes supo sumergirse en el fangal del ridículo.

La película más políticamente incorrecta de todo el festival de Mar del Plata en 2019 fue este hermoso exponente, orgullosa clase Z de 1973. Bajo presupuesto, malas coreografías, malas peleas. Pero acaso, ¿se puede buscar solemnidad con tal premisa? Lo interesante, a la distancia -dejando de lado la inevitable cosificación de los cuerpos de todo explotation- es que el carácter de las protagonistas no supone reaccionarismo de ninguna clase, sino que resulta completamente coherente con la mirada feminista contemporánea. Las heroínas no pierden femeneidad por ser mujeres fuertes y luchadoras. Por el contrario, se imponen con destreza –al menos los personajes- sobre los mastodontes masculinos que las persiguen y tratan de someterlas bajo toda forma de violencia.

Por el dinero es la mejor comedia de todas las que hizo. Y creo que eso sucede, básicamente, porque a diferencia de casos como los de La vendedora de fósforos y El loro y el cisne (en la primera por su necesidad autoimpuesta de hacer un comentario político demagógico, en la segunda por la vacuidad del artefacto reflexivo y con ideas repetidas) en Por el dinero Moguillansky no se olvida de narrar. Pero fundamentalmente no se olvida de que las acciones son generadoras perfectas de comedia, lo que hace que toda la película sea una gran actualización doctrinaria del slapstick.

Con La virgen de agosto, por más que algún despistado quiera forzarla a una lectura metafísica, Trueba vuelve al mundo terrenal, es decir, al mundo de las personas, los cuerpos, los espacios, el viento, las comidas, las lluvias, las noches, el sexo, el calor y varias cosas más. El juego entre el título, las fiestas religiosas y el final pareciera reconocer más el componente lúdico en la obra del director que la necesidad de vehicular alguna clase de revelación trascendental en lo cotidiano (algo que si podríamos reconocer en cierta parte de la obra de Eric Rohmer, que en su cristianismo basal y baziniano deja entrever otra cosa cuando se obsesiona con los cuerpos y su registro).

El personaje de Micky Vainilla es uno de esos casos en los que el humor funciona para un sketch, pero no sirve prolongarlo en el tiempo. Bien sabemos que la sátira a la derecha más extrema siempre funciona mucho mejor que la satira a la izquierda (no importa en qué país del mundo leas esto). Porque el gesto de Capusotto, amén del progresismo de pegarle a un fascista de derecha, funciona mejor como rasgo pop antes que como gesto político. El problema es cuando Capusotto quiere invertir ese componente, porque necesita decir algo importante (contrario es el caso de Bombita Rodriguez, que si es marcadamente pop y por lo tanto más libre y mordaz en su humor que satiriza al peronismo setentista). Y quizás algo de esa operatoria discursiva que fuerza una lectura politizada de lo pop es lo que sucede con Jojo Rabbit: Hitler se convirtió en parte de la cultura popular y eso le preocupa a Waititi.