¿Acaso aquel artefacto sin alma, parido el año pasado bajo el nombre de Stardust, le hizo justicia a David Bowie, el rockstar más vanguardista de la industria musical? ¿O Bohemian Rhapsody hiló fino al retratar la excéntrica personalidad de Freddy Mercury sin que pareciera un fantoche sobreactuado (y oscarizado)? ¿Fue el olvidable biopic interpretado por Zoe Saldaña una manera fiel de construir la compleja figura de Nina Simone?
Hay como un aire de familia en el cine de Eastwood, un universo inmediatamente reconocible, una sensación similar a la que se genera cuando al ingresar en un lugar aparecen sonidos, imágenes y aromas que se perciben como propios. Como la de todo buen artista, su obra aúna temas constantes y una mirada. Pero hay otro elemento menos glamoroso pero más noble que lo distingue: su obra es también la de quien conoce todos los secretos de su oficio, la de aquel al que el trabajo continuo le brindó una consistencia que se fue cimentando por acumulación.
No me pregunten por qué (en todo caso porque no tengo un solo motivo sino varios) me gustan tanto las películas que incluyen aviones. Ojo, no me refiero a la simple inclusión lateral, sino a aquellas que hacen de los alados metálicos su instrumento determinante para narrar dramáticamente. No se trata solamente de espacios aislados del mundo. Si ese fuera el criterio debería poder hacer extensivo a otros casos, como las películas sobre náufragos en islas, como las películas sobre encierros en tiempo y espacio acotado. Pero no: los aviones tienen ese no se qué que logra conjugar el avance tecnológico, el aislamiento espacial y las condiciones más atávicas puestas en juego (lo que sucede en un avión no es joda: cualquier mínimo error puede ser fatal).
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