Autor: Sebastián Rosal

Ese es el mundo de L´Ile au tresor, una serie de viñetas en las que Guilaume Brac actualiza el universo de Robert Louis Stevenson, con su fiebre del verano y su goce en estado natural, una oda “a la infancia eterna”, como anuncia la dedicatoria final.
La argentina El escultor de los kilómetros, de Mauricio Sallesses, se ubica en las antípodas ya no solo geográficas del paraíso parisino. El barrio de Virrey del Pino, en el interior profundo de La Matanza, aloja también sus trabajadores. Entre ellos se encuentra Moyano. Así, a secas, con el orgullo por la herencia familiar que no es inusual en la gente de provincias.

El Bafici vuelve a empezar este otoño y nadie se molesta por esa falta de originalidad, más bien lo contrario: su presencia en el calendario cultural es un triunfo construido sólida y pacientemente año a año por sus seguidores, desde aquel ya lejano 1999. Aquí un pequeñísimo listado de recomendaciones, sin ningún orden en particular, sabiendo que buena parte del éxito del festival pasa, precisamente, por no darle demasiada atención ni a esta ni a ninguna lista de consejos, en todo caso por dejarse perder con una feliz inconsciencia en los laberintos que cada año propone. Feliz festival para todos.

Una storia volatile es uno de esos objetos extraños, inesperados, que cada tanto aparecen en esa entelequia amplia y difusa a la que por falta de mejor nombre solemos llamar cine independiente. Una señora de joviales 76 años, desconocida por fuera de algún pequeño círculo académico, decide ponerse a filmar lo que ve desde la ventana de su departamento en el centro de la capital italiana. Las intenciones están explicitadas desde el primer momento, así es que sin ningún orden aparente, siguiendo el ritmo de lo que le dicte su pensamiento “viajando libre”, desfilan gaviotas, cielos, monjas de clausura que cuelgan la ropa o descansan en las terrazas vecinas, una grúa levadiza transportando un objeto oscilante, obreros trabajando en un techo vecino, cúpulas de iglesias, la humareda cercana de alguna manifestación de indignados.

Con Casa propia, Ruiz parece haber entrado en nuevos terrenos sin tener que salir de su ciudad. No sería descabellado hacer una primera y bastante obvia traslación entre el personaje principal y el propio cineasta. De ser así, toda la película no es más que el reflejo de un director que pretende instalarse en una nueva casa cinéfila propia. Las intenciones parecen estar claras desde la notable escena inicial, en la que un grupo de adolescentes ejercen a pleno su cordobesismo(el término es de Quintín): en la calle, mientras toman fernet con coca y arreglan los detalles de la salida nocturna con su acento patentado, Alejandro, al fondo del plano, golpea la puerta de la casa de Vero y comienzan una típica discusión de pareja. Cuando finalmente él se aleja sin haber arreglado el asunto nada se termina de entender demasiado, pero los efectos de la escena, su eficacia, son retroactivos: los jóvenes comentan en voz alta la situación, se mofan ligeramente, pero nada de esto le importa demasiado a Alejandro, que se marcha ignorándolos. Su mundo puede prescindir de ellos. Mi cine a partir de ahora también, parece decir Ruiz.

Permítanme, para empezar, un chiste de espíritu marxista (marxista de Groucho, se entiende, los otros nunca se destacaron por su sentido del humor): “Jamás admitiría recomendaciones de una revista que me aceptara a mí como crítico”. En todo caso que este pequeñísimo listado no haga perder de vista uno de los placeres que el monstruoso y querido festival porteño posibilita: perderse en su enorme programación, andar un poco a ciegas para poder descubrir, en algún rincón perdido y olvidado de la grilla, esa película que era solo nuestra y que justifica el festival completo y nuestra pasión por el cine. Ya empieza la sana costumbre de cada segunda mitad de abril. Feliz Bafici para todos.