Autor: Mariano Bizzio

Qué diantres tiene que ver todo esto con Descuida, yo te cuido? En un principio, aparentemente, poco y nada. Porque aparentemente nada de lo que narra esta comedia ácida -con pretensiones de thriller noir feminista y comentario social sobre la pesadilla de un estado kafkiano pero con cara social- se asemeja a las formas de la vanguardia. Hasta que nos acercamos un poco más a sus maneras. Y ahí empezamos a ser capaces de reconocer otros problemas que no supimos ver. Porque esta película, que se disfraza de obvia es también, a su manera, un ejercicio de solapados gestos vanguardistas, de esos que nos hacen mirar hacia adelante porque sabemos que nos van a patear la pelota hacia el fondo de la cancha del verosímil, ahí donde las producciones grandes se encuentran con el cine clase B y sus baja demanda de realismo.

Para todos aquellos que alguna vez sufrimos el maltrato en formato cartoon que se le propinaba a los personajes de El Milagro de P. Tinto, el nombre de Javier Fesser no se nos olvidó nunca. No obstante poco hubo que esperar para que esa misma lógica destructiva y plástica con el cuerpo volviera a exponerse, pero en esta ocasión exponencialmente: las dos entregas de la saga Mortadelo y Filemón dan cuenta de esto. Ahora bien, también hay un Fesser que puede jugar sinuosamente, como lo lograba en la excelente Camino y en la irregular Campeones. Entonces, si el cine del director juega con los bordes y el exceso caaroonesco, la pregunta es por qué llegó al lugar que llegó en Historias Lamentables, en donde parecen coexistir las dos versiones de su cine: la del desprecio y la crueldad pero también el cine de la empatía.

Sacha Baron Cohen supo tener su tiempo, su aire, su momentum, allá a principios de los 2000s. Una sucesión de películas imprevisibles para la época, una serie de apariciones rutilantes en películas de terceros, una retahila de películas con muy buen timming para el humor absurdo en algunas escenas pero serios problemas a la hora de construir una comedia narrativa fueron las bases para que su persona tomara un estado público acaso un poco excesivo (pero bueno: es lo que pasa cuando se demandan figuras cómicas, por lo que cualquier zapato con un par de ideas minúsculas puede presumir alguna clase de centralidad).

El desprecio que exhibía el sadismo de Steve McQueen en 12 años de esclavitud (2012) o la falsa presunción de denuncia del explotation mondo de Gualtiero Jacopetti & Francesco Prosperi en Adiós Tío Tom (1971) me daban vueltas por la cabeza cuando promediaba el visionado de el largometraje que mas ruido hizo a finales de septiembre en EE.UU. Nada, pero nada de lo que narra Antebellum me hacía acordar, en cambio, al Tarantino de Los 8 mas odiados y Bastardos sin gloria, aunque mucho de lo que leí por ahí de los pocos que la defienden invoca al director de Django sin cadenas. Pero también me revoloteaba por la cabeza el cine de M.Night Shyamalan, en particular la versión vueltera de tuerca de La Aldea. Todo esto viene a que cuando uno testimonia una película que resuena mucho a otras (con relación de mayor o menor distancia), el aroma define texturas. Y esas texturas nos permiten terminar de comprender desde dónde se posiciona esa película que vemos. El problema es que Antebellum no parece siquiera saber muy bien desde donde cuenta la historia que cuenta.

Algo de esa intención -siempre signada por el fracaso de no dar el salto, por el motivo que fuera- reaparece en Tesla (un proyecto postergado, con muchos años en su haber y que por uno u otro motivo su director no había sabido llevar adelante) algo de esa capacidad de reconocimiento del mismo Almereyda. Aclaremos, desde ya: Tesla era un genio absoluto, incomprendido; Almereyda, en cambio, apenas si se trata de un director medianamente interesante que bien podría extraviarse entre los varios compañeros de generación. No obstante, hay algo de la estrategia que el director opta para pensar en la figura del genio que nos perdimos (y que hubiera permitido la accesibilidad a la electricidad por otros medios que los convencionales, incluso en los sectores mas postergados) que resuena a timidez, a discreta celebración del fracaso ajeno como forma de vindicar al propio.

Algo por el Mumblegore. Asi pudo haberse llamado este experimento inaudito de Dave Franco, que intentó meter en una licuadora (para que nos tomemos el brebaje sus invitados) al drama indie de parejitas, con el experimento psicológico del voyeurismo y la paranoia y, para finalizar, el ingreso de un componente completamente demodé como el cine de asesinos seriales (aunque la frialdad con la que Franco se propone retratar a su asesino está mas cerca de Henry, retrato de un asesino o inclusive de Michael Haneke o incluso de Yorgos Lanthinos antes que de los trihillers baratos de la década del 90 a los que esta película parece aludir desprejuiciadamente). Pero The Rental, que tenía todo para ganar, pierde, hacia su mitad, casi todo lo conseguido en los primeros 20′, pero recupera una parte de ese extrañamiento en los últimos 5′, acaso los mas perturbadores de toda la película.